Es rusa. Moscovita.
Coincidí con ella a la salida de Oviedo, en el Camino Primitivo. Mi camino preferido.
Suelo decir del Camino, "un lugar por donde andar, alguien con quien hablar y un par de huevos fritos con patatas y chorizo al final".
Ella, como los lituanos, los franceses, el español, el polaco, el argentino... del 2014, dan sentido al camino. Ellos, el holandés, la peruana, el par de vascos, los catalanes, los leoneses, los franceses del 2016, de hace un par de semanas, dan sentido al camino.
Las nieblas del amanecer, los petirrojos de cada mañana, los riachuelos cantarines, las piedras que charlan entre ellas acerca de tantas botas diversas, esos perros sin ladridos que ya conocen a los caminantes, las frutas y frutos que te escoltan, una bebida refrescante, ese paisano con el que compartes unas vivencias, las puestas de sol que cierran el día... dan sentido al camino.
Los kilómetros, 343 certificados, no existen. Al final del día solo existe la satisfacción de la treintena, y más todavía, de la jornada. No existe el dolor, ni el cansancio. Solo una vaga huella de los lugares que te han entrado por los ojos y van llenado todos los poros de tu piel.
Miro hacia atrás, a todos mis caminos. Me invade una desazón al pensar que haya podido hacer el último. Da igual repetir el sanabrés, que el francés, o el aragonés. Da igual haberlo hecho desde Oporto, o en bicicleta. Da igual Fisterra que Muxía... o el Cabo Touriñán, fin del mundo.
Ninguno nuevo será ya lo mismo. Yo no seré el mismo. La desazón de mi último camino.
Es rusa. Es moscovita.
Un personaje más del camino.
Yo... también
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| 733·LMA331·161026 · La rusa ©2016 714-CSP'140512-019-Camino Primitivo-w ©2014 |
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